Me acaba de llegar un mail de un amigo mexicano que enojadísimo me cuenta que su novia posó hace algunas semanas para el lente del neoyorkino Spencer Tunick, totalmente encuerada. Pinche gringo voyerista. Obviamente este buey no me envía fotos, pero indica que ha sido el récord mundial de encuerados en el Zócalo del DF. (Ni López Obrador). ¿Qué diría Zapata de todo esto?. Un extranjero mangoneando a 18 mil mexicanos calatitos en fila india. Antecedentes hay. Hace mucho tiempo un tal Hernán Cortés (Español) manipuló a muchos mexicanos y los hizo pelear contra otros mexicanos para robarse la riqueza del pueblo azteca. Ay jijo. Pero lo que se vio ese primer domingo de mayo fue a una gran masa de carne, un gigante mofletudo, tolerante, diverso, contestatario a su modo y muy alocado. Todo en nombre del arte. “Instalación”, la llama Tunick.
Mi cuate mexicano señala que “posar para Tunick es asumir la era Wal-Mart, convertirse a la religión del (mal) café de Starbucks, hacer de las partes nobles unas partes nacas. En fin: identificarse con un pollo de Bachoco”.
Añade que “a los chilangos les importa un bledo que 18 mil gordos hagan de su culo un asterisco cuando un fotógrafo les pide que se hagan bolita”.
¿Qué dice tu novia?, le pregunté luego en el msm. Dice que le vale madre si el fotógrafo es norteamericano, francés o chino. Esta morrita dice que las ideas no tienen raza y que tuvo la oportunidad de demostrar un acto de madurez social. “¿O es que acaso crees que uno se desnuda en público ante una cámara así de fácil y sin pensarlo -porque los pollos no piensan, eh-?”. Que estéticamente, tal vez las fotografías no tengan un verdadero valor estético de forma. Pero sí de contenido. Y que fue un acto de comunión, la capacidad de miles de personas para organizarse brevemente en nombre del ocio y que Tunick no hizo otra cosa que capturar esa imagen, que ahora ha hecho del mundo un lugar más interesante. No maches cabrón. ¿Y qué le respondiste?
Que no vuelvo a reírme de la manteca nacional, ni de aquellos modelos de dieta desbalanceada, ni de la gente fitnes. Que celebro –al igual que Julieta Venegas- los derechos recién adquiridos por los chilangos (aborto, desvestirse en vía pública en nombre del arte, que es diferente a helarte porque eso ya es cagarse de frío). Pero que también tengo todo el derecho de pensar que es inconsistente el trabajo de Tunick porque anula –como los programas de consumo de las grandes corporaciones- las identidades privadas. Y por último, eres mi novia y te prohíbo que vuelvas a encuerarte en plena vía pública. Así se hace, le dije desde el fondo de mi machismo. ¿Sabes lo que me respondió la muy canija?. ¿Qué te dijo?. Me mandó por un tubo ¿puedes creer? y encima me dijo que ese día 6 de mayo en el zócalo, mientras se colocaba en posición fetal y Tunick con sus escaleras, ayudantes, travellings, focos y altavoces, empezaba la sesión; conoció a otro tipo. Puta qué descaro!. Un tipo que la encandiló –dice- que se mostró tal cual, sin hipocresías, que desnudó su alma. ¿Su alma?, mis huevos!!. Y ahora me cambia por este cabrón exhibicionista. ¿Qué opinas?, me preguntó. Le dije que no creía en esa onda de la comunión entre 18 mil almas y la experiencia que, muchos dicen, cambió sus vidas. Que tampoco creo que los mexicanos se vayan a liberar de sus prejuicios sociales, ni que el D.F. vaya a cambiar porque un día la gente decidió calatearse. No pendejo, te pregunto que qué opinas de lo que me hizo mi novia. ¿Crees que debo olvidarla?. La neta, sí, le respondí. Me cái que sí. Y me despedí. Ahora le estoy escribiendo un mail a ese huevón del Tunick advirtiéndole que ni se atreva, ni se le ocurra venir al Perú.
